Ce n'est pas moi qui clame !

C’est la terre qui tonne.

Gare à toi ! Gare !

Car le diable est devenue démon.

Fuis au fond des sources pures et profondes,

Plis toi dans la plaque de verre,

Dérobes toi dans la lumière des diamants,

Sous les pierres, parmi les insectes rampants,

Et caches toi dans le pain vrai.

 Mon pauvre, mon pauvre ami.

Infiltres toi dans la terre,

Avec les pluies nouvelles.

Mon pauvre, mon pauvre ami.

C’est en vain que tu plonges ton visage en toi même,

Tu ne pourras jamais le laver que dans l'autre,

C’est en vain que tu caches ton visage en toi même,

Tu ne pourras jamais le laver que dans l'autre.

Soit la lame de la petite herbe,

Et tu seras plus grand que l'axe de l'univers.

Machines, oiseaux, feuillages et étoiles,

Notre mère stérile réclame un enfant.

Mon ami, mon amour d'ami,

Mon ami, mon amour d'ami.

Que cela soit terrible ou sublime,

Ce n'est pas moi qui clame !

Ce n'est pas moi qui clame !

C’est la terre qui tonne.

ATTILA JOZSEF